В одной руке - пакет с осколками голограммы, в другой - оранжевая змея. Впереди - две сотни метров искорёженного асфальта. Как всегда в это время суток нет ни одной живой души, только вот Руки Смерти перемещаются вдоль ржавых трамвайных путей. В глубинах сваленного мусора зарождалось пламя - опять кто-то выбросил лопнувшую плазменную батарейку. Хоть дрифтеры погреются.
Ритуал отправки ненужного пакета и дорога домой, через те же самые двести метров. Теперь можно повнимательнее рассмотреть найденную в подъезде змею. Кто-то специально\нечаянно придавил дверью голову этой чуждой твари, а затем она захлебнулась в луже собственной мочи.
- Что за дерьмо ты опять притащил?
- Да вот... - я несколько замялся, - нашёл у нашей двери. Завтра я её продам.
- Учти, меньше 120 крышек не бери. Виртовые уёбки в наши дни - редкость, в общем как и перья.
Команата. На полу - остатки джета и использованные дермы. А дека сгорела. Еще вчера.
Прислонился головой к витражу - еще одна внеплановая ссадина, чертов мертвяк поцарапал. Антисептик - в заднем кармане брюк. Как и положено в эти часы, из динамиков рывками раздавались синтезированные\восстановленные "голоса" птиц... картинка облачного неба нервно дёргалась и расплывалась у края окна, перепрошитого мной еще неделю назад. Кто-то снова сбил настройки, и вместо моего привычного оранжевого дня лицезрелся чёрный - настоящий. Пронзенный дешевыми фотонами, сеткой обугленных проводов и грязными бельевыми веревками с засохшей на них медицинской перчаткой... Инфоэкран перед круглосуточным супермаркетом... бегущая строка цвета артериальной крови: jesus - impossible - embryodead - jesus - imposs...
- Рано или поздно, но и в тебя введут номер.
- Я этого не хочу, - не собирался обсуждать эту тему, - ты готова?
- Да...Только он опять будет против.
- Я с ним поговорю.
Я снова попал в кухню. Он сидел за столом и ел отбивные из сдохшего неделю назад брамина. Кругом валялись бутылки из-под теха и использованные стим-паки.
- После того как вы трахнетесь, я тебя снова убью.
- Хорошо.
- Я продолжу destroy. Твой. И так каждый день, пока не привыкну. Я до сих пор не могу свыкнуться с тем, что ты занял моё место.
- ..?
- Не мешай. Иди, трахай сестру.
Отходняк после Рад-икса не заставил долго ждать. А рядом лежало твое\мое тело в ломаном ритме судорог.
- Я понимаю, что мои бесполезные советы ни к чему не приведут, но ты же видишь как он всё больше и больше сужает рамки....
- Пойми, я просто не могу убежать... Я принадлежу этому месту.
- Хорошо. Только помни, как мы провалились под лёд, как чувствовали комфортабельный холод. Такая же ситуация, только в Реале.
- Заткнись... - забыл, кто я такой, - Я никому не верю, ни во что не верю.
Где буду я, когда ты снова откроешь глаза? Скорее всего - тело будет валятся в сортире, в то время как комплект нейронов будет совершать свой очередной трип\круговорот. Переворот.
- Пошли, - он зашёл в мою комнату, сестра спала, изливая зелёную слизь изо рта. - Блядь, чтобы убрал это дерьмо от "препаратов", после того как слезешь с толчка... наша дыра и так уже провоняла твоими предпочтениями.
- Давай быстрее. У меня ещё много дел. - я первый вышел из комнаты.
Странное ощущение. Ты чувствуешь боль, чувствуешь, как ноет проломленный висок, чувствуешь как рвётся кровь, чувствуешь как она выскальзывает по всему телу. И одновременно с этим - тебе становится хорошо. Стандартно, черт возьми... Так и должно быть, по крайней мере для меня. Пока что не хочу испытывать оргазм на таком уровне. Возвращаюсь... Назад в кусок мяса... Надо бы не забыть заткнуть висок.
Дешёвая псевдотрёхмерная голограмма дерева, осточертевший голос птиц из прошлого века. Каррр... Иду в бункер, седьмая дверь которого вскрыта лазером Гатлинга (должно быть Братве что-то нужно было в этом доисторическом склепе). Мне надо побыть с вами. Только вы сможете удержать меня в чёрной сфере, с глупым названием Земля. Я не хочу в землю...Пока. (Еще не хочу или до свидания?)
Три часа ночи. Здесь иногда просто забиваешь на время. Надо поспешить, или во мне будет сиять ещё одна дырка. Аккуратно обхожу вас (за тот год, что я провёл здесь, я не тронул ни одного вашего тела), ваши полуразложившиеся глаза смотрят на меня с одобрением. Значит я решусь на это. Наконец-то...
Расплавленый ТВ включился сам по себе, как и всегда.
- ....в Нео-Токио царят беспорядки.........ые отряды мелиции атакуют регулярную арми..........се люди идут за вновь пришедшим на землю Ак.........
Уже просто заебали показывать архивы. Нео-Токио был стёрт четырмя псиониками около 50 лет назад.
"Рецепты фрау Э..." - три кристалла разотру пластинками, порошок в стопку - в стопку кипящей воды из бака. Наверх покрошу гнилой кофе. И просроченная таблетка из отцовской аптечки как этакий стабилизатор - не в первый же раз. Знаю, что да как. Кома-доза. Надеюсь, этого мне хватит, чтобы не "глохнуть" 24 часа. Пью. В голову болезненно вкручивается первый раскалённый болт. Первый-нервный, пошел! Про-кайф. Удар - я падаю. Никак не могу встать. Второй болт. Ноги не слушаются центрального... Просто не найден. Села моя батарейка... Третий, четвертый, сорок четвертый... Дополнительные источники питания пусты, т.к. столь любимый тобою Реал - дорогое удовольствие. Эта батарейка... гробит меня, стирает весь софт, вместо того чтобы разгонять процессор последними герцами амфетаминовой волны... Логаут, мать вашу.
Три стены? Потолок находится так высоко, что превратился в чёрный пойнт. Комната невepoятнo больших размеров. Я ползу по полу и сoбираю из кусочков довоенного паззла свою левую ногy и кусoк груди. Наверное, весь damage я получил от собаки-репликанта, что вцепилапсь уже мёртвой пастью в правое, еще кровоточащее после ванны запястье. Шарящей по полу рукой чуствую вибрации, идущие по нему. Он начинает сворачиваться и прогибаться в центре. Образуется воронка. Я качаюсь. Падаю. Э... нет. Возвращаюсь-таки в свой разум... Я не хочу... Я ведь почти смог... Я ведь только...
- У меня нету денег на плазму. В следующий раз иди подыхать на свалку. Сразу.
- Почему... Я не хотел... Зачем...
- Что? Ты, блядь, мозги так и не собрал что ли? Три кристалла в своё мелкое рыло. Тебе ещё повезло что я не отдал им твой хребет.
- Я так и не дождался поезда. Построил все мосты и дороги.... Но его всё нет. Он не приедет... Значит не приедешь и ты.
- Заткнись. - удар обломком деки. Часть меня вытекла из гнилой раны. Большая\меньшая.
Он спит на диване - на разорванных брюках заметное пятно мочи. Видно принял слишком много дермов со стим-паками. Даже если я буду потрошить его игольником, он не сразу выйдет со своих еще не приевшихся мозговых частот. По волне моей памяти? Достаю бабочку... Пырнуть\поймать... Потом я буду еще долго смеятся над анекдотом: "...как умер мой отец, во сне"...
Не понимаю тех, кто обдумает каждый свой шаг, кто видит всю жизнь наперёд, но как выходит - с вечным опозданием на контрольный десяток лет. Они считают, что жизнь - это то, что нарушает все приготовленные планы. Просыпаюсь - мой мозг живёт снова. Я живу снова, и живу порывами ветра. Веду жизнь по правильному треку, чувствую это с каждым твоим возвращением, вижу это в каждом кадре жизни, вплоть до титров. Так продолжается до полуночи. Просыпаясь, fell it in my maid back. И на следующем витке я осознаю, что никогда не буду тем, кем был на прошлом обороте вокруг собственной оси. Слишком давно я не видел твоих налитых кровью глаз.
Сделал единственное и последнее - оставил своё тело клинике. Пусть на мне проводят опыты, пусть едят(скорее всего так и будет), пусть кормят Лап Смерти. Я провалюсь в серое вещество, чтобы уничтожить мозг. А инфа будет стерта в течение пяти минут, и меня выбросит в Киберспейс... Верю, поэтому - отключай... Стандартная взленая полоса - ванная, авианосец от сан-тех, наполненный теплой ржавой водой во избежание сопутствующих перегрузок.
И взлетаю в последний раз. И чувствую, как соприкасаются между собой кости взорванной грудной клетки, соприкасаются с вашими телами и истерзанной лазером дверью с до боли знакомой маркировкой. Уже не вернусь (как и ты). Я поднимался всё выше к пикселам своей Звезды, ломаной нити раскаленного вольфрама. Жестоко улыбается, как и моя последняя кукла... Грубые текстуры пепелят последние волны воспоминаний - в существование души уже и не поверить (не проверить)... Просто не хватит времени. Я выпал\убежал. Только в голове почему-то играл неправильно-неприятный мотивчик a la "Maybe". Вопросительный знак, шестизначное число (сумма или тел. номер), стук в дверь и тишина от которой можно запросто оглохнуть.